Det er vindstorm og uro i mørke steder. Det var i en tid (en kald kjærlighet), som fjernet troskapen og gløden i vennskapet, men skrev ned en styggedom i en ond historie, og det er en sannhet i mitt hjerte. Jeg har lagt det skjult i mitt hjerte. Det er en berørende motstand mot mitt liv i dager, som vekker opp en avskyelig smerte i meg. Det har gått mange år, og frykten vokser i en atmosfærende formørkelse, som gir meg en fryktelig hukommelse, og en påminnelse om vonde hendelser i en fryktelig opplevelse.
Jeg husker, og jeg tenker enda på venner, men lar mine tanker hvile på en person, som er enda i live. En frekkhet og et hat i en falsk relasjon, som ødela min normalitet i en fornærmende og forvirrende måte. Jeg er et budskap, og en venn, som de har spyttet på. Jeg er et høydepunkt og en budbringer, som de har trampet på. Jeg fikk ingen ro, da stormen kom, og jeg lot meg se det mine øyner ikke ville se, og kjenne på det mitt hjerte fryktet.
Hjelpeløs.
Det er i en tid, men jeg føler meg blind og forfulgt. Det er ikke over med galskapen, som er i kjernen av ondskapen mot meg. Jeg har gitt mye godt av mitt blødende hjerte, men det var en falskhet i et forvrengt og dramatisk vennskap, som fikk meg til å snu ryggen til, og forsvinne for godt.
Jeg ringte en gang.
(Ingen svar)
Og ringte en gang til, men jeg la på røret, og smalt døren hardt igjen fordi redselen grep meg i et ondt kvelertak.
Hvem er jeg egentlig i fiendens øyner?
Han forrædet meg, og skjulte seg. Jeg hørte at han forfalsket sitt dødsfall, og jeg trodde at jeg hadde sett graven hans.
En tåre for livet, og en dråpe av blod på toppen av knivbladet, som aldri stakk meg dypt til døden.
Jeg har ventet lenge.
Men det var en forræderi i en ond sviktelse.
En sammensvergelse. (Men han rømte)
Du var egentlig død i mine øyner.
Han var egentlig død i mine øyner.
Hans blod var i mine hender, og hans vonde parfyme gjorde ondskapen mer levende i en hevnlyst, og i mørke steder. Det er en levende ondskap, som smaker søtt og blodig i min munn. Jeg får ikke ro, fordi jeg vet at det har gått en tid siden den siste telefon samtalen.
Jeg puster rolig, men jeg føler meg forfulgt av noen. Paranoid, og redd for å bli oppdaget. For jeg husker at jeg sa at jeg ville ikke høre mer om ham, for jeg så hans stygge blødninger i en volds episode, og han har sett mitt blod (i mitt fall) i hans hender. Jeg ville ikke tenke mer på ham.
Mine venner var ikke særlig mine ekte venner. En skarp pil gjennom mitt blødende hjerte, og dråper av ekte tårer.
Han fikk bank av en stor gjeng og rømte, men forsvant for godt.
Jeg har sett ham.
Jeg gråter ikke for ham lenger.
Men jeg husker en samtale. (den siste samtalen)
Jeg ringte ham en dag (på kveldstid).
Han tok telefonen og hørtes nervøs ut.
* Husker du meg?* spurte han
* Nei* (Jeg løy)
*Jeg trodde at du var død* sa jeg sint.
*Jeg skal drepe deg* ropte han.
Jeg la på røret.
Jeg la på røret.
Jeg la på røret.
Jeg la på røret (del 2)
Les del 1 av “Jeg la på røret” her: Jeg la på røret. Les mitt forrige innlegg her: 24 timer (del 3) Les mitt innlegg om ekte tårer her: Ekte tårer. Les mitt innlegg om et fryst vennskap her: Vennskapet er fryst.
Hvem oversetter disse tekstene fra (dårlig) engelsk til (nesten like) ditto norsk? Forstår hvorfor du ikke vil gi h*n kred. Men det skal opplyses (jfr Åndsverksloven, m.v.). God helg.
Norsk bruken/språket i denne teksten er jo ikke dårlig. Hva er poenget ditt? Det er jo en sterk tekst, med en sterk skriftlig formidling om livshendelser/historier fra mitt liv. Teksten er jo enkel og forståelig i spenning og realisme. Jeg håper seriøst ikke at du misforstår noe så enkelt.